A veces ya no escribo. Sólo tomo nota mental de las cosas. Líneas que se olvidan; palabras que se repiten; versos que no riman.
A veces , simplemente, es que ya no tengo ganas. ¿Para qué? 
Si ya no hay nada.
A veces ya no pienso. Porque no puedo.
Porque no quiero.
A veces me dan ganas...
Pero se me pasan enseguida.
A veces dejo las frases a medias esperando a que alguien las complete.
Suele hacerlo la otra voz en mi cabeza.
A veces me parece que se escribe raro de repente
después de verlo escrito tantas veces.
A veces leo en castellano con acento inglés. Y a veces hablo en inglés con acento francés.
A veces quiero no estar aquí.
El resto del tiempo preferiría que estuvieras tú aquí conmigo.
A veces he vuelto a dormir con mi antiguo peluche.
Será por la manía de despertar en mi lado de la cama. 

A veces.

Divagando por mis pensamientos, me he acordado de los típicos ricachones de "Españoles por el mundo" y de cómo decían siempre que cuando te conviertes en un emigrante empiezas a ver a tu país de origen con otros ojos y lo añoras, y se compraban banderas de España y bailaban flamenco diciendo olé, olé aunque no supieran diferenciarlo de una jota aragonesa. Muy bien.

Yo es que siempre he sido un poco rara. O por lo menos no creo que me invitaran a salir en el programa (si algún día soy millonaria y salgo en algún capítulo, podéis recordarme este post). 
A un día de hacer dos meses en el exilio, lo último que se me ocurriría es comprarme una bandera de... de allí. Añorarlo... pues no, realmente no. Se echa de menos a gente que se cuenta con los dedos de una mano y, si estuvieran por aquí, ya podían darle por el culo al sitio del que vine. Y lo de verlo con otros ojos, claramente: 
pensando que menos mal que ya estoy fuera.

You're like a freaking voice in my mind,

whispering and mumbling what I should have done.

But I don't care anymore
because I'm not the one I was before.
I'm gonna kill you with my imaginary gun
and left your damn turning-mute voice behind.

Essential

And suddenly one piece of myself is gone with you.

And I cry and it's useless and stupid.

I cry. 

I'm stupid. 

I don't fucking care.

But I hate that and so I cry. 

I'm stupid. 

Stroking the cat's hair

'cause it reminds me of yours.

Isn't it stupid? No, it's not.

Maybe it is. So what? 

A utopian week. The hardest awakening ever. 

A wait that again seems to go on forever.

But as Incubus said I know I'll see you again, so let's things just happen and wait for the plane.