XXVI

Salía de trabajar

eran las 3 de la mañana.

Todo el día metida en jarana

desde mediodía

para no ganar prácticamente nada.

No te quejes,

que la cosa está muy mala.

¡Encima querrás estar asegurada!

Si es que os quejáis de vicio,

le dijo el niñato pijo.

Para ti no tenemos dinero

ni para que cuiden de mis abuelos,

pero yo me caso en un castillo

decía sacando brillo

al asta de la bandera

de Fuerza Nueva

que el muy cerdo

lleva en la guantera.

Apretaba los dientes

mientras se bajaba del coche

intentando no girarse para

empezar los reproches.

Sigue andando, pensaba.

Que como la líes,

te largan.

Entró al portal rápido,

deseando que el otro se fuera

para poder gritarle mentalmente

¡ojalá te mueras!

XXV

Paquirrines de la poesía
enchufados entre versos,
no sois más que impostores 
como autores de "arte moderno".
Vuestros títulos, capítulos, artículos
con misticismo fingido
yo los subtitulo así:
con ellos me limpio el culo.
En su día nadie os dijo
que os dedicáseis a otra cosa
como ese niño consetido
que pide y pide
y sus papás compran y compran.
Y ahora tenemos que aguantar 
vuestras poses de guays y hipsters
sin que sepáis siquiera quiénes eran
Kerouac, Wakoski o Ginsberg.

Descarga la 1ª Antología Poética Digital Ilustrada (Coletivo POM/Catfood)

Portada

Hace tiempo tuve la suerte de que, al participar en un proyecto sin ánimo de lucro organizado por Coletivo POM y Catfood, los jueces decidieran que mi poema fuera uno de los seleccionados para formar parte de esta antología. 

Ahora, unos meses más tarde, ya está disponible en descarga gratuita para todo aquel al que le apetezca leerlo y conocer autores de diferentes países hispanohablantes, tanto noveles como veteranos.

Podéis descargar la antología aquí:
http://goo.gl/314lTo

La ilustración que acompaña a mi poema

XXIV

Las ilusiones

como las palabras                                    
                                                                    n        t    
                                               e                         o
                                 i
s        v 
     e        
      l
   l    a
 e        s
 a        l
   v    l
     e

XXIII

El mayor sentimiento 

de impotencia

es ir a secar las lágrimas

a la pantalla del ordenador

y que al intentar consolar

de palabra

un cartel te diga:

error de conexión.

                      

XXII

All those nights of no sleep
       have wrinkled my skin.

All those nights spent among beers
              have rusted my liver.

All those nights with you gone
          have used up my soul.

And now I'm all
wrinkly
     rusty
        ghostly
moaning for you.

Come with me.
I want back my rest.
And don't forget the beers:
I like them fresh.

XIX

Tengo ojeras en el dedo 

gordo del pie izquierdo y

una sombra se entrevé,

translúcida,

paseándose por mis retinas.

Maquetando las esquinas,

lúcida

de repente, sé

que sólo yo lo veo y

que si no cedo

y no me enredo,

como de costumbre y

como ya debería saber

la música

es la mejor medicina

para sufrir la rutina,

mustia,

hasta que vuelva a poner

los pies sobre Pucela y

viaje atrás en el tiempo.

XVI

Escondido tras la pared esférica de tu mirada,

Oculto detrás de la bruma de telarañas

Pero sin patas que tejan el entramado de tu sino,

Esperas desesperado un giro en el camino a ninguna parte.

Y parece que llega, pero no.

Se esfuma y te desvaneces en un charco de sensaciones 

Teletransportadas a un pasado que parece mejor y,

Mientras viajas entre las tinieblas del futuro incierto,

Imaginas tu vida idílica pensando que algún día ocurrirá.

Pero no se puede luchar desde el sofá.

XII

Ashes spread all over,

dust on the fireplace,

a half-burned log

and a withered rose.

The old diver shivering

'cause the swampy water's cold.

No fish to be fed,

no fire to be warm.

Ghostly desires melting

as their chance is gone.

X

I look again

and she’s still there

living the life that’s mine.

Hate the way she behaves,

looking at me like waiting for a sign.

What does she want?

Always wearing that fake smile,

mimicking me and telling everything’s a lie.

Sometimes I want to destroy her.

Sometimes she wants to destroy me.

She fills me with terror,

that girl in the mirror.

A veces ya no escribo. Sólo tomo nota mental de las cosas. Líneas que se olvidan; palabras que se repiten; versos que no riman.
A veces , simplemente, es que ya no tengo ganas. ¿Para qué? 
Si ya no hay nada.
A veces ya no pienso. Porque no puedo.
Porque no quiero.
A veces me dan ganas...
Pero se me pasan enseguida.
A veces dejo las frases a medias esperando a que alguien las complete.
Suele hacerlo la otra voz en mi cabeza.
A veces me parece que se escribe raro de repente
después de verlo escrito tantas veces.
A veces leo en castellano con acento inglés. Y a veces hablo en inglés con acento francés.
A veces quiero no estar aquí.
El resto del tiempo preferiría que estuvieras tú aquí conmigo.
A veces he vuelto a dormir con mi antiguo peluche.
Será por la manía de despertar en mi lado de la cama. 

A veces.

You're like a freaking voice in my mind,

whispering and mumbling what I should have done.

But I don't care anymore
because I'm not the one I was before.
I'm gonna kill you with my imaginary gun
and left your damn turning-mute voice behind.

Essential

And suddenly one piece of myself is gone with you.

And I cry and it's useless and stupid.

I cry. 

I'm stupid. 

I don't fucking care.

But I hate that and so I cry. 

I'm stupid. 

Stroking the cat's hair

'cause it reminds me of yours.

Isn't it stupid? No, it's not.

Maybe it is. So what? 

A utopian week. The hardest awakening ever. 

A wait that again seems to go on forever.

But as Incubus said I know I'll see you again, so let's things just happen and wait for the plane.

Peter Pan Syndrome

If goodbyes were people,

I’d kill them all.

I’d rather be in jail

Than feel lost.

I knew this would happen

It’s not a surprise,

But I cannot help it

I only want to cry.

I know is not forever,

It’s just a see you later,

But I’m gonna miss you anyway

‘cause you’re my sister, my best friend.














A/N Yes, I know, it's too sentimental. I'm sorry, I cannot help it, it's my mood today. You know, I never write poems to people, even if they ask me to do it, but...

Missing and forgotten,
lifes coming and passing.
Old pictures getting blurred
'cause no-one wants to watch 'em.
But there's always a hand
that one day picks them up;
there's always a mouth
that blows the covering dust;
there's always a pair of eyes
that makes the pictures coloured;
there's always a smile
that turns the dead alive.

A little girl was sitting on the floor, 
her back leaning against the door 
and her forehead pressed to her knees.
Tears running down her cheeks
while hoping the next year
she'd be deaf and blind
so she could not see nor hear
what had been left behind.

Hibernación

Nadie entiende que

se acerca el invierno

y es cuando el frío llega,

mi ventana cruje,

y el tiempo se detiene.

After spending an evening reading poetry

[...]

Tú eres todo y eres nada.

Todo, si tu voz se enciende.

Nada, si tu voz se apaga.

[...]

Todos morimos de amor, 

queriéndolo o sin quererlo.

Morir no es perder la vida:

morir es perder el tiempo.

                                                      José Bergamín

Silver bullets

Escupir en un post-it las ideas concentradas,

como si de balas se tratasen, directas al corazón

de aquellos a quienes van dirigidas.

O quizás a nadie.

O quizás a todos.

¿Y qué más dará?

Si a nadie realmente le importan las cosas

que se pasan por tu cabeza.

Nadie escucha.

Nadie entiende.

Sonríen y asienten mientras te dan la razón

como si en algún momento te hubieran prestado atención.

¿Y qué más te da?

Si tú tampoco les escuchas.

Si tú tampoco les entiendes.

Si a nadie le importa si alguna de tus balas de plata

tenía como destino su corazón,

porque ya nadie quiere sentir.

Porque somos autómatas de plástico en el país de Mattel.